O fim de uma era não é silêncio —

é o sussurro de um novo começo,

um sonho tímido de um mundo melhor

ainda vivo no peito dos que resistem.

Mas por que os sonhos morrem antes do tempo?

Por que a esperança se perde no caminho,

como folhas levadas por um vento frio

que ninguém vê, mas todo mundo sente?

Palavras vazias ecoam como promessas quebradas.

E aqueles em quem confiávamos…

onde estão?

Muitos estendem a mão aos que já estão de pé,

e viram o rosto aos que caíram.

Cuidado com quem te aplaude em excesso —

nem todo elogio é lealdade,

às vezes é só conforto disfarçado

para manter você pequeno.

Somos feitos de medo e escolha,

de queda e construção.

Carregamos dentro de nós

tanto o erro quanto o recomeço.

Ainda há tempo.

Tempo de amar sem medida,

tempo de voltar atrás,

tempo de consertar o que o orgulho quase destruiu.

Nenhum filho deveria crescer sem valor,

como se fosse só mais um peso no mundo.

Toda vida pede cuidado,

toda alma pede direção.

Diz… o que habita sua mente?

Que sementes você tem regado?

Ódio? Dor? Medo?

Porque tudo isso cresce.

E cresce rápido.

Um dia, o tempo cobra.

Sem aviso. Sem piedade.

E nesse encontro inevitável,

você vai encarar a si mesmo —

sem máscaras, sem desculpas.

E então vai saber

se foi luz…

ou sombra.

Quem enterra sonhos alheios

cava a própria ruína.

Quem cultiva tempestades

aprende, tarde demais,

a viver dentro do caos que criou.

Porque no fim —

sempre no fim —

a colheita chega.

E a terra…

nunca erra o que devolve.