Meu corpo fez nó com o passado.

Fechei os olhos — não havia ninguém.

Medo virou ferro nos meus pulsos,

mas eu aprendi a não pedir licença pra dor.

Você plantou monstros no quintal,

regou com inveja, colheu silêncio.

Os lábios que sorriam eram lâminas;

o hálito, um mapa de ruínas.

Cresci com as tuas humilhações,

aprendi a cortar o que não me cabe.

Beija inimigos, veste bajuladores,

espera aplauso; eu não aplaudo mais.

Minha infância ficou com rachaduras,

tuas mentiras — tijolos soltos.

Tu quiseste rei; criou só um trono de vidro.

Eu peguei os cacos, fiz outro caminho.

Não sou tua obra mal feita:

sou o incêndio que não admite sombra.

Não quero teu perdão, quero distância.

Não quero teu aplauso, quero paz.

Você é covarde com capa de rei;

eu sou quem aprendeu a sair da fumaça.

Não desejo teu mal, mas quero espaço —

um mundo onde teu veneno não respire perto de mim.

Pai não é quem quebra;

é quem colhe o que plantou: saudade ou ruína.

Você plantou ruína —

eu plantei escape.

Fica longe.

Deixa eu juntar meus pedaços.

Que a tua coroa caia —

e que eu, finalmente, ache o meu rumo.